侧墙上挂着一幅油画。那出自一个多世纪前一个不算知名的爱尔兰画家。去年夏天，他在一个拍卖会上轻而易举拿下。他把她带回家，心里很清楚自己为什么喜欢。

淡漠的色调下，穿着红色睡裙的黑发女人懒懒躺在藤椅上。她手里拿着本书，她并未看，侧着脸，半眯着眼，像是随时会睡去。她身后的桌子上，有一盏暖灯，有一页纸笺，还有一只羽毛笔。

她在看什么书？

她给谁写了信？

谁送了她那条红裙？

她是画家孜孜以求的爱人，

还是画家无休无止的梦魇？

本杰明得不到答案。就像很多事情一样。

一如往常，他又盯着那幅画看。其实她们不像。画中女人是蜷曲的短发，圆润的身材，雪白的皮肤，欧洲人的面庞，欧洲人的鼻梁与眼眶。而她是长长直直的黑发，身姿纤细，皮肤实在算不得白皙，一年四季都是小麦色，鼻子没那么大，眼也没那么深邃。嘴唇倒是都很红润饱满，胸脯丰挺，引人遐想。

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