残缺

青色的窗帘，风漂浮着它，夜月依着银色的栏杆，望着残月。月光照在他裸露的脊背，在他的疤上游走，这是他生命的残缺。

“我想讲个故事。”夜月佝偻着身子，沉入了思忆。

他是个诗人，一个不折不扣的诗人，他经历了苦难——四岁的顽皮给他留下了一辈子的印痕——疤，滚烫的开水浇成的花。从那时起，他明白了残缺。夏天，他不敢脱衣服；晚上，他不敢进澡堂。他怕，他怕看见别人异样的目光。尤其在上床的时候，他会紧张地看着窗外，外面的虫儿还没有睡，梧桐叶的影子婆娑在窗前，夜月猛地拽下衣服，一个虎扑扎进被窝。现在没有人看到了，他睡了，睡得好舒适。

天边起了乌云，八岁那年，他不小心跌进了水坑，他尝到了窒息的味道，青藻半咸臭的味道。他沉在水底，透过浊色的水面，看到周围人的呼喊，他们找来了绳子，抛向了他，粗壮的绳子打在他头顶的水面，模糊了岸边人的影子。他被救了上来，他被人们围着，他被撕下了外衣，“不，不要”，他内心呼喊着。可是，他们看到了。

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