张海潮睁开眼，世界并没有跟着亮起来。他狠狠咬了嘴唇，痛还是痛，干还是干，总算证明了两件事：一、这不是梦；二、他还活着。

风更大了，顺着青天色的道袍直灌进羊皮夹袄里，让他不自觉的把衣服裹得更紧。四下望去，头顶上繁星无数，身下黑漆漆的，极远处混混沌沌，像一张大嘴吞噬了天与地的界线。

“第几天了？”张海潮心想，“不是第六就是第七！”

中间有段时间睡迷糊了，确实记不得。水，两天前就没了，肉干像冰块。这样没日没夜的飞，怕没有八千也有五千多里。他实在也不抱任何希望了。有时候就想，天上是不是真有玉皇大帝，还有那帮官样神仙，见了他这不伦不类的无品小仙，会不会一脚踹下天庭，是了、、、、、、不用踹，因为最后他自己一定会把自己摔死！

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