三月，洛阳，春。

清晨的官道上，一匹白马，慢慢悠悠的从北边赶来，马蹄声声，哒哒哒踏碎了初晨的清静。路两旁，翠叶欲滴，嫩绿的茎叶上，凝露滚落，溅入尘土。

马背上的，是个青衫客，手中提着一葫芦老酒，背后斜背着一柄长剑，面上温和，似是带笑，眉宇间有股说不出的疏懒。

而他另一只手里，赫然拿捏着一只幽森乌碧的青铜面具，形如龙首，冰冷森然，下颚露着两颗外弯的獠牙，这乍一打量，只好似罗刹夜叉，瞧的人不寒而栗，不惊而惧。

白玉京死了么？

其实，死与不死，已无关紧要。

这世上，谁都可以是青龙老大，要做成一件事，也并非一定要杀人不可，聪明的人懂得如何利用自己的长处，即便不用武功也一样能够将人击倒。尽管杀人的手段层出不穷，可最最高明的，永远不是自己动手。

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