荒僻的郊巷，倾覆的马车，风起于野，吹拂过树丛，扬动了沙尘。

远天有乌云正在聚集，层层叠叠像滚动的棉花团，应和着视野外隐隐约约的激烈枪战，就像一声声闷雷，惊震着天地。

如果把这一切比作一幅静态的油画，那身处于其间的每一个人都是这幅画的组成元素，还是最微不足道的那部分。

躲在林子里的，藏在马车中的，提着心的，吊着胆的……

存在，又不存在。

自从击毙奔马的那一声枪响之后，这种薛定谔式的僵持已经持续了很久。

洛林的心提到嗓子眼，隆隆锤响，感觉随时都会跳出喉咙。

车翻了。

就在离他不足20米的位置，疾驰中的马车翻起来，砸在地上，轰然翻滚，车厢上的零散装饰溅洒一地，被翻起的湿土拉出长长的新痕。

车祸壮烈如斯，车里的伯爵还活着么？

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